Autour de l'Aronde... Lesparre...

Plutôt que d'y entrer, dès lors à la périphérie, nous en ferons le tour, faisant la ronde autour de l'Aronde...

A ce début des années 50, gamin de 7 ans, avec mes parents, venant de la région parisienne,  je découvre Lesparre-Médoc  sous-préfecture au nord de la Gironde, localité d'environ 6000 habitants.

Mes parents ayant vendu le pavillon que nous habitions à Vanves, ont acheté un garage de réparation et entretien de véhicules, faisant aussi office de station service pour le ravitaillement en carburant. Mon père y fera aussi la vente de voitures d'occasion ce qui, à cette époque, 6 ans après la fin de la deuxième grande guerre, répond aux besoins de nombreux usagers désireux d'acquérir une auto à prix raisonnable, indispensable pour travailler. Beaucoup sont des commerçants. Les modèles neufs sont chers ; le plus souvent il faut attendre plusieurs mois, quand ce n'est pas une à deux années, pour obtenir le véhicule neuf commandé. L'occasion est une aubaine pour ceux qui sont pressés et ne veulent pas investir toutes leurs économies dans l'achat d'une voiture.

Vous dire si j'en ai vu de la guimbarde, des années 20 à 40, dans le garage du papa. Elles n'ont fait que raviver ma passion des autos... Mais Lesparre, c'est aussi un amalgame de souvenirs d'enfance des plus cocasses de mes 7 à 10 ans. C'est parti !... Je vous raconte ça illico, comme ça me revient...

D'abord, ce cendrier publicitaire représentant une Simca 8 sport de 1950, un modèle qui fait le pont entre la 8 et la 9 que l'on nommera "Aronde". Ce cendrier trônait sur une petite table de notre salon à l'étage au-dessus du garage. Mes parents fumaient à l'époque. Je n'avais pas le droit de jouer avec... alors, j'ai fait la comédie pour que l'on m'achète son homologue de chez Dinky. Mes parents n'ont pas cédé. C'est quelques mois plus tard, qu'avec mes petites économies, j'ai pu m'acheter "l'Aronde" miniature au 1/43e. Finalement, ce cendrier a survécu, toutes ces décennies après,  puisque je le possède encore aujourd'hui...

Ô dent qu'emporte le temps !...

Avec le fils Besson de la blanchisserie voisine, un gaillard de 12 ans, nous jouons sur le grand trottoir Cours De Gaulle. Lui, sur son vélo, appuie fort sur les pédales pour avancer car nous avons attaché mon cyclorameur à sa bicyclette. Ça y est !... on prend de la vitesse... sur le rameur, je jubile. Bing ! Crac !... je viens de faire une embardée la roue avant du cyclo a heurté un pavé  saillant, c'est la culbute avec une arrivée fracassante sur la chaussée où je m'étale, ma figure ayant encaissé le coup en premier. J'ai la bouche en sang et "une dent au père Lachaise" comme le chantera Pierre Perret quelques années plus tard...  Je braille tellement que ma mère arrive à la rescousse et hurle à son tour. C'est l'émoi aux abords du garage.  Mon père surgit, on me relève, en larmes et pantelant. Engueulade à la ronde, (constatez ici que, l'Aronde est bien au cœur de cette histoire...) le fils Besson, retourne chez lui bien penaud. Tout ça se termine chez le dentiste, le Dr Chasseigne  et pour moi ça saigne vilain... une chance (tu parles !), il habite juste à côté de chez nous. L'incisive gauche est sectionnée à ras la gencive. "ça repoussera en partie" a-t-il dit à mes parents Inquiets. il faudra patienter longtemps avant d'intervenir. En fait, c'est bien des années plus tard, que mon dentiste du moment a posé une "jaquette"...  Mon sourire d'enfant puis d'ado en a pris un sérieux coup !...

J'ai embrassé le cul d'une abeille !...

Michel, le jeune apprenti mécanicien qu'a embauché mon père que je viens de tanner pour qu'il fixe sur la fourche de mon petit vélo, un compteur de vitesse pour bicyclette, trouvé dans le bric-à-brac de "Meriadeck" (Nom d'un quartier bordelais de réputation sulfureuse à cette époque, donné par mon père  à l'entrepôt de stockage de pièces détachées, sis,au fond du jardin) se soumet, le pauvre, à mon caprice et une demi-heure plus tard, me voici sur le Cours de Gaulle pédalant à toute berzingue en fixant du regard l'aiguille du petit compteur qui tressaute sur le cadran. Pas le temps de savoir quelle vitesse j'ai atteint... sans regarder devant soi... on ne peut éviter les obstacles qui se présentent... et celui là est énorme. C'est dans la hayon d'une Ford "Abeille" que s'arrête ma course... Je suis sonné mais je m'en sors sans trop de bobos, sinon quelques ecchymoses, toutefois, la jante avant de mon biclou est bien voilée...  ça me vaut  une belle engueulade et la privation de bicyclette, me rabroue le paternel, avant de filer dare-dare dans ma chambre... dard dard devrai-je dire, suite à cette rencontre impromptue avec "l'Abeille"...

Le Chanoine de Saint-Trelody ne croît pas au père Noël ....

Voilà ce qu'il nous a confié à la messe du dimanche en l'église Saint-Trelody, lors de son sermon pour nous préparer à fêter Noël... tu parles d'une bombe dans la crédulité d'un gamin de 7 ans qui, lui, croît encore dur comme fer, à ce Papa charitable, pourvoyeur de jouets qu'un petit Jésus, si adorable soit-il dans sa crèche, ne pourra jamais remplacer pour effectuer la distribution de joujoux à déposer au pied du traditionnel sapin, la nuit de Noël. Quand je rapporte cette terrible nouvelle à mes parents, ils semblent horrifiés... Mais le doute s'est installé dans ma conscience... et puis, d'autres petits camarades à l'école, m'ont assuré que le père Noël  n'existe pas, que ce sont les parents qui déposent les cadeaux au pied du sapin. Ma mère me dit alors :  Eh oui Patrice, le père Noël c'est pour les petits enfants, plus jeune que toi... " Je lui coupe la parole, inquiet... "oui mais alors, pour cette fin d'année encore, on va faire semblant d'y croire..." Mes parents partirent d'un grand éclat de rire...

A ce Noël "51" j'eus bien le château fort commandé dans ma lettre adressée au Père Noël avec, en sus, la boîte N°5 du Meccano, célèbre jeux de construction mécanique avec lequel j'ai joué, au moins, jusqu'à mes 12 ans...... 

L'année suivante, avec les sous venant de ma grand-mère et le consentement de mes parents, c'est moi-même qui me suis acheté, le camion de pompier que j'admirais dans la vitrine du bazar, place Gambetta au coin de la rue Jean-Jacques Rousseau.

Les filles n'ont pas de zizi...

Ma candeur de galopin naïf allait encore être bousculée, au cours d'une de mes nombreuses randonnées à bicyclette aux environs du bourg...

Me voici place Gambetta, je tourne à droite Rue Pierre Curie et file jusqu'à un petit chemin qui mène à la tour carrée dite de l'honneur. Là, débouchant d'une courbe, une bande de gamins de mon âge et des plus jeunes sont assis en rond au milieu du chemin. Certains sont nus...

"Ey gadjo, file d'ici, on est chez-nous là ! m'invective celui qui doit être leur petit chef... -" Ce chemin est un lieu de passage pour tout le monde leur rétorque-je. ayant mis pied à terre... - File gadjo ! t'as rien à faire ici, ce chemin est à nous, file vite ! L'un d'eux, me jette des petits cailloux qu'il a ramassés sur le chemin, une fillette s'étant levée, l'imite aussitôt... elle est toute nue... je suis sidéré en découvrant qu'elle n'a pas de "petit oiseau" comme nous mais, à la place, une petite fente à la base du pubis... pas le temps de m'étendre sur cette découverte (dans tous les sens du terme "découverte"...), l'ensemble des 8 gamins gamines qui barrent le passage, se sont mis à me caillasser... j’enfourche vite fait ma bicyclette, et rebrousse chemin en pédalant vivement.

De retour à la maison, bien essoufflé, je fais le récit de cette rencontre inattendue à ma mère qui m'explique que ces enfants sont certainement des petits romanichelles lesquels vivent avec leurs parents dans des roulottes (qu'on appelle "verdine" ; à cette époque, nombreuses sont encore celles tirées par des chevaux). On les appelle aussi bohémiens ou gitans, car ils se déplacent de village en village au gré de leurs envies. Je fais ensuite part de mon étonnement ayant aperçu que les petites filles nues n'avaient pas de zizi... Ma mère d'abord embarrassée, me fait cette réponse surprenante : Ce que les garçons ont bien en évidence à l'extérieur, les filles, elles, le possèdent de façon intime, à l’intérieur.

J'aurai encore beaucoup à apprendre sur les filles qui, à cet instant, me paraissent un bien grand mystère...

à suivre :